Jean Portante (Luxembourg, 1950)		La Poésie en ce temps Qui nous sommes Une asbl, pour quoi faire ? L'équipe 31 mars - 2 avril 2017 15-17 avril 2016 24-26 avril 2015 25-27 avril 2014 12-14 avril 2013 20-22 avril 2012 01-03 avril 2011 23-25 avril 2010 24-26 avril 2009 11 mars 2009 18-20 avril 2008
	Biographie		Jean Portante est né en 1950 à Differdange (Luxembourg). Son œuvre, riche d’une trentaine de livres - poésie, romans, essais, pièces de théâtre - est largement traduite. En France, il est membre de l’Académie Mallarmé, a reçu en 2003 le Grand Prix d’automne de la Société des gens de lettres pour l’ensemble de son œuvre ainsi que le Prix Mallarmé pour son livre L'étrange langue. Au Luxembourg, dix ans plus tôt, son roman Mrs Haroy ou la mémoire de la baleine lui a valu le Prix Servais et, en 2011, il a été couronné du Prix national pour l'ensemble de son œuvre. Ses livres sont publiés essentiellement chez PHI (Luxembourg) et au Castor Astral (France). Jean portante exerce aussi depuis plus de vingt ans une activité de traducteur littéraire, notamment de la poésie de Juan Gelman. Dernier livre paru : Conceptions, Editions PHI, juin 2012.
	Poème		QUAND J’AI VU QU’IL N’Y AVAIT AUCUNE trace de blessure après le combat j’ai ramassé ce qui restait de la nuit et l’ai glissé dans la poche intérieure de mon manteau. D’autres ont dû en faire de même. On ne peut pas dire qu’il y a de l’obscurité dans leurs regards. Mais comment se fait-il qu’ici bas personne n’enlève plus son manteau. Et dis-moi si c’était le jour qui était resté sur le carreau l’aurais-tu ramassé. (inédit) JE VOYAIS BIEN QU’ON DECHIRAIT TOUT autour de moi. On déchirait le sud et on déchirait le nord mais on ne jetait rien. On déchirait tout et on ne jetait rien. Mais quand on s’est mis à déchirer le soleil et que c’était clair qu’on ne s’y brûlerait pas et qu’ensuite on a déchiré le cyprès sans qu’une goutte de temps ne soit versée il n’y avait plus de doute. C’est pour que tout reste entier qu’on déchirait. C’est parce qu’on déchirait que tout restait entier. (inédit) POURQUOI EST-ELLE SI TRISTE la matière du voyage et noir le bois de ce qui reste. Et à peine née plante que déjà elle doute de la réalité des pas qui embrassent la mort. De quelle irréalité est-elle la glace de quel tremblement est cousu son manteau. Y a-t-il dévastation en elle ou douceur de ce qui s’en va. (inédit)